Um dia de árduo sol, de vestido floreado com cianinhas em redor dos bolsos, costurado pela mãe, a menina  Zocha  sai de bicicleta nova, que não era aquela dos seus sonhos mas era uma bicicleta, e não por acaso inexistente,  sua marca era ciclone e saiu  a rodar pelas ruas da vila. E muito rodou e muito experimentou , o ar das borboletas, o vento passarinho assoviando no ouvido, desmanchando a trança farfalhando as cortinas da cabeleira ,o olhar em êxtase de alegria em seu pequeno mundo de sentir a dança sinuosa da ciclone,  de ver de relance as  maricotas fofoqueiras proseando em seus portões e assim as ruas eram palcos, sempre com diferentes espectadores, toda rua é um palco onde os personagens vivem e sobrevivem em seus papeis, as praças grandes teatros... E ia dançando pelas ruas da singela vila , sonhos acordados,  sorriso largo de arlequim feliz, nada sabia sobre Sócrates nem de Platão , so' sobre Jesus,  quem sabe ele estivesse brincando com ela  pedalando sua bicicleta junto,fazendo companhia, quem sabe, talvez alegre   como  ela,  de sorriso largo no continente da boca de um hemisferio a outro , agora pareceriam corredores  sob aplausos de olhares perscrutantes  que encontravam pelo caminho, e la iam eles,  descortinando fronteiras, subindo e descendo ladeiras, serpenteando curvas sol a pino, sardas explodindo como vulcões no rosto, trança desmoronando  e foi assim que numa curva traiçoeira  a voz do vento gritou alto como o trovao, e a sinuosidade da linha de fogo da armadilha  do sonho desenhou o borrao de uma derrapagem quase tragica, a tinta vermelha de sangue  jorrou dos  sonhos de uma criança,  conhecer a tocaia de um  bueiro impiedoso na curva do sol, mas, alguns instantes depois,  entre os escombros das rodas da bicicleta e canos retorcidos  foi encontrado um estranho   pedaço de uma viga de madeira e foi esta que impediu  que o singelo passeio tivesse sido letal.