....na lavoura das palavras a pena voa  soprada por um  vento que tudo poliniza. Esse vento ressoa dia e noite e sua voz nunca cala.Quando não é vendaval, nem ventania é brisa e assim não cessa de por  ovos de  suas sementes enquanto os homens  ignoram-no e  fazem suas guerras.


     Este espírito  diz-se que é  soprado por um estranho ancião tocador de pífaro  que habita as montanhas além , mas a verdade que onde a pena pousa  uma planta nasce  e assim os seus campos de força estão sempre carregados de ervas e  joios, porque a terra medula sua energia de  propulsão de opostos assim    cegos  reconhecem as suas  luzes  embora ele  seja não tocável,  ecoa dentro e fora e não distingue planos, nem dimensões ou órbitas. O jardim cultiva todas as faces mas, possui  profundas crateras que engolem, polens que florescem olhos de almas , criam escuros buracos e variantes geométricas não euclidianas ao  olhar do peregrino buscador.


O velho toca dia e noite  a velha canção de pó e pólen, suas sementes sempre renascem ,ele nunca se cansa de tocar as velhas cordas nos hemisférios orbitais do corpo da alma.  Há milênios a toca sem parar e até as formigas trabalham pelas herdades  ao seu compasso. .Quando tudo esmaece a querer adormecer   ele já acendeu  céus e terras e embaralhou os fios de cabelos da esfinge e sacudiu a arca onde sangra incrustada a ferida concha...


Mas,se esse espírito do vento  é velho  semeador de palavras  e soprador de feijão na bateia, nunca enreda  caminhantes , é demolidor daqueles que desconhecedores de caminhos  pensam conhece-lo e  julgando sabê-lo   se precipitam a correr atrás dele,  como se ele pudesse ser pelo humano tocável...

...falível palavra que não pode se auto-responder, guardadora de  sementes...essencialidades  tomam formas pelo verbo...